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来自一个叫“舟”的用，像是一片蓝sE的海。

“对。除了那句话，你还喜哪一段？”

“可以给我看看吗？”

许连雨心漏了一拍，她没接话，只是听着自己的呼x1声。

“……那是别人评论的。”

“晚安。”

许连雨鼻忽然有酸。

但是气氛却不一样了。

最后只挤一句：“……谢谢。”

“不客气。”他说，然后转换了话题，“对了，你上次说在写微博，还在写吗？”

“账号名是‘过期罐’。”她最后还是说了，声音很小。

她在黑暗里翻了个，把脸埋枕。

她看着那个赞，看了很久。

“我知。”他说，“但你可以直接问。我不会生气。”

哪怕只是片刻。

是啊，早就越界了。

她沉默了几秒，然后小声说：“我怕越界。”

“我们之间，”他的声音低了一些，“早就越界了。”

他说她可Ai。

他问她最近在读什么书，她说了几本，他都能接上话，有时还分享自己的解读。

明天还要上班，还要投简历，还要面对那些不确定。

然后关掉手机，钻被里。

许连雨躺在床上，很久没动。

哪怕明天醒来，一切如常。

“b如你。”

那句“我们之间早就越界了”，那句“b如你”，那句“可Ai”。

“……好。”

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“不会。”他说，“现实是书的素材。而且，现实里有些人，b书里的人更有趣。”

她的脸彻底红了，幸好他看不见。

她拿起手机，开“过期罐”的主页。

“b如？”

是他。

她握着手机，指尖发，脑袋乎乎的。

窗外的城市已经沉睡，只有零星几灯光还亮着。

他们又聊了一会儿微博上的内容。

最新一条下面，多了一个赞。

但此刻，在这个普通的夜晚，她允许自己暂时沉溺在这份模糊的、暧昧的、带着意的亲密里。

那边安静了几秒，大概是在搜索。

那个微博是她的树，是她最私密、最不加修饰的角落。

想让他看到那些文字，想听听他会怎么说。

他说话很有分寸，不会过度解读，只是他喜的句，或者问某个片段背后的心情。

b如某个人的一句话，某个场景的气味描写，某个看似随意的b喻。

她屏住呼x1，等他反应。

“灰尘在光里舞，像微型星辰。”他念那条评论，声音里带着赞许，“这个b喻很好。”

她闭上睛，那些关于未来的迷茫，关于工作的焦虑，此刻都退到了远。

许连雨犹豫了。

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从那些夜的对话，从那些被他声音抚的时刻，从她在仓库里哭的时候想起他，从她主动要求打电话，每一步都在越界。

“……好。”她声音有哑。

许连雨心里那张，慢慢被一意取代。

占据她脑海的，是寻舟的声音，是他说的那些话，是他赞时那片蓝sE的海。

电话挂断了。

她张了张嘴，想说什么，又不知说什么。

然后他说：“找到了。”

枕上有她自己的味，还有一洗发的清香。

手机还贴在耳边，已经没了温度，但耳朵里似乎还回响着他的声音。

他们又聊起来。

挂电话前，他说：“以后想打电话，随时可以。不用问我忙不忙。”

给他看，就像把自己剥开一样。

“但原句是你写的。”他说，“‘能看见灰尘在光里舞’，这句话本就很有画面。”

所以，”他顿了顿，声音里那笑意更明显了，“你问我职业，其实是在问‘你是作家吗’？”

“所以，”他接着说，语气恢复了之前的温和，“你以后想问什么，都可以问。如果我不想回答，我会告诉你。但不要因为害怕越界，就不敢开。”

她心里的，的，又让人有不安。

许连雨脸一：“……不是那个意思。”

可Ai。

“你碎碎念念和我说的那些。”他继续说，声音很轻，“b很多刻意写来的东西更动人。因为真实。真实的笨拙，真实的迷茫，真实的……可Ai。”

但另一方面，她又想给他看。

“在写。”她松了气，顺着这个话题说下去，“就随便写写。”

她发现，他对文字的度很，总能注意到她忽略的细节。

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“晚安，迟雨。”

“那，”他笑了笑，“继续聊？刚才说到哪儿了？”

聊到后来，她渐渐放松下来，甚至开了一个小小的玩笑：“你读那么多书，会不会觉得现实很无聊？”

像两个人在看同一幅画，换彼此的观。

“说到《小王》。”